Un vieux clocher coiffé de fer sur la colline.

Bonsoir mes si chères Amies, ah c'est toujours plaisir que d'échanger et de partager avec vous. Un petit village par ici, un village de France avec son église et son clocher, sa longue histoire sous le soleil de provence et tous ces siècles qui se sont accumulés sur les pierres des ruelles et lui ont donné cette patine étrange. Un village au sud de nulle part; un village avec une histoire justement sans histoire, avec ses jours monotones qui s'écoulent presque tous pareils, sa fontaine qui coule depuis si longtemps, une éternité peut être. Pourtant, regardez bien, tout est trop figé sur cette photographie. L'Apôtre Jean parlait du grand silence des vents. Il disait qu'il fallait surveiller le jour où les vents se retireraient. Les choses figées sont elles annonciatrices de grands calmes ou bien de tempêtes.
Ah mes si chères Amies, je ne voudrais pas troubler votre douce sérénité en cette si belle nuit. Les bourses s'affolent, les printemps atrabes n'en finissent plus de se rougir du sang des innocents, les vieux états européens sont au bord de la faillite, le système bancaire est de nouveau en train de craquer de tous cotés et ce village ne s'inquiète de rien. Les Gaulois sont connus pour n'avoir peur que du ciel et de ses fureurs. Ce beau ciel paisible au dessus du clocher n'est pas pret de leur tomber sur la tête. Alors quoi qu'il puisse arriver, gardons notre calme, notre confiance, notre humour bien gaulois.
Bises mes si chères Amies. Paix et sérénité sur vos douces âmes.
Ivano

Germain NOUVEAU (1851-1920)

Pourrières

Un vieux clocher coiffé de fer sur la colline.
...Des fenêtres sans cris, sous des toits sans oiseaux.
D'un barbaresque Azur la paix du Ciel s'incline.
Soleil dur ! Mort de l'ombre ! Et Silence des Eaux.

Marius ! son fantôme à travers les roseaux,
Par la plaine ! Un son lent de l'Horloge féline.
Quatre enfants sur la place où l'ormeau perd ses os,
Autour d'un Pauvre, étrange, avec sa mandoline.

Un banc de pierre chaud comme un pain dans le four,
Où trois Vieux, dans ce coin de la Gloire du Jour,
Sentent au rayon vif cuire leur vieillesse.

Babet revient du bois, tenant sa mule en laisse.
Noir, le Vicaire au loin voit, d'une ombre au ton bleu,
Le Village au soleil fumer vers le Bon Dieu.Afficher la suite