lundi, juillet 25, 2011

Plus j'enrichis ma langue, et moins je deviens riche,...

Une nouvelle semaine commence, un mois se termine, un bien étrange mois de juillet. Parfois il semblait que nous étions déjà en automne, sous les grisailles et les premières froidures. Certaines plantes souffrent toujours de la sècheresse par ici. D'autres par contre, comme cette fleur d’hibiscus blanche, semblent d'une santé éclatante. Que disent nos poètes? ils sont ma boussole parfois. Qui lit encore de la poésie de nos jours? Joumana Haddad a fait le calcul dans son ouvrage: "j'ai tué Schéhérazade", un calcul amusant. IL existe plus d'auteurs qui se disent poètes que de lecteurs qui achètent des livres de poésie. La poésie, un art en train de mourir? Non, non, l'art est peut être un regard sur des choses mortes, une sorte de défi humain un peu comique, un refus de la mort, une immortalisation du regard? Je ne sais vraiment, j'accumule les mots comme on jette des pensées sur du papier sans savoir où cela mène. " J'ai tué la belle althéa". En prenant sa photo ne l'ai-je pas tué un peu? Oh, je vous rassure la vrai fleur continue sa courte vie dans la lumière. Comme Joumana, j'écris, après tout, il faut bien "tuer" quelque chose pour rester en vie !

Bises mes si chères Amies.
Ivano


Guillaume COLLETET (1598-1659)

Plainte poétique

Ferais-je encor des vers ? Ami, j'en ai tant fait !
Plus j'enrichis ma langue, et moins je deviens riche,
Mon esprit abondant laisse ma terre en friche,
Et le vent de l'honneur n'emplit pas mon buffet.

Un poète accompli n'est plus qu'un fou parfait,
Dès qu'il prodigue un bien dont il doit être chiche ;
Ce n'est plus qu'une idole, et sans base et sans niche,
Qu'on flatte en apparence et qu'on berne en effet.

Je rougis de pâlir si longtemps sur un livre ;
De me tuer toujours pour vouloir toujours vivre,
D'affliger mon esprit pour divertir autrui ;

De posséder un nom dont le bruit m'importune,
De m'élever si haut, et n'avoir point d'appui,
D'être bien chez la muse, et mal chez la fortune.



samedi, juillet 23, 2011

Une odeur de moisson, d'herbes et de forêt...

Bonjour mes si chères Amies, bonjour et bonne fin de semaine. Ah quelle drôle d'idée que de vous offrir des chardons, des piquants qui adorent pousser au bord de nos champs, de nos chemins, bercés par les vents d'été. C'est ainsi, j'adore les chardons. Faut-il offrir en pensant à ce que l'autre va aimer ou bien se dire, si j'aime ce que j'offre alors j'offrirais en sus du plaisir? Ah, encore des questions. Voyons ce qu'en disent nos poètes amis:

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)
Ne fuis pas encore

Tu crois, s'il fait sombre,
Qu'on ne te voit pas,
Non plus qu'une autre ombre,
Glissant sur tes pas ?
Mais l'air est sonore,
Et ton pied bondit...
Ne fuis pas encore :
Je n'ai pas tout dit !
À qui ce gant rose
Qui n'est pas le mien ?
Quel parfum t'arrose,
Qui n'est plus le tien ?
Tu ris, mais prends garde,
Ta lèvre pâlit...
Moi je te regarde :
Sur ton coeur cachées
Des fleurs vont mourir ;
Les as-tu cherchées
Pour me les offrir ?
Vois ! La lune éclaire
l'enclos interdit...
Paix à ta colère !
Sous la noble allée
Qui s'ouvre pour toi,
La pauvre voilée,
Ingrat ! C'était moi.
Sans cris, sans prière,
Sans voix qui maudit,
Je fuis la première.
Adieu ! J'ai tout dit !

ou bien:

Éphraïm MIKHAËL (1866-1890)
L'Étoile du Berger

Un calme soir caresse au loin les belles plaines ;
L'Étoile du Berger, au fond du ciel d'été,
Comme un signe de gloire et de félicité
Resplendit sur les prés et sur les granges pleines.

Grande et droite sous le fardeau des lourdes gerbes,
Une fille aux pieds nus, d'un pas robuste et lent,
S'avance dans les champs silencieux, foulant
Les ronces et les fleurs sous ses talons superbes.

Ses yeux durs font rêver d'aventures sublimes,
Et ses bras, soulevant le sac plein de blé mûr,
Font le geste d'offrir dans le nocturne azur
À quelque dieu guerrier des dépouilles opimes.

Elle va, roidissant virilement son torse ;
Une odeur de moisson, d'herbes et de forêt
Flotte autour de sa chair farouche, et l'on croirait
Respirer dans le vent le parfum de sa force.



Est ce vraiment en rapport avec ma question, sans doute non, mais est ce si important? Les poésies sont des portes. Elles partent d'un désir et s'envolent vers les cieux.
Bises
Ivano

mercredi, juillet 20, 2011

Une traduction en Anglais d'un de nos articles sur Face book: les derniers pas d'arthur Rimbaud - The last steps of Arthur Rimbaud


Arthur Rimbaud
Behold, I launched into this original thesis. I began to explore the group on face book entitled "The Thousand and One Nights". One thing I was struck by the similarity of behavior between Arthur Rimbaud, the famous, the incomparable French poet, and Sinbad, the imaginary hero, may be inspired by a real person in the Arabian tales of Thousand and One Nights.
I was very surprised that nobody had done this merger so far, at least he seems. For my part I was convinced of one thing, Arthur Rimbaud had read the translation of Galland, and he had been "hit". With his genius, he immediately understood what this hidden masterpiece and it changed his life. He gave up poetry and set off for adventures in Abyssinia. I was certain that Rimbaud was familiar with the work masterly "Shahrzad" when I realized there was a parallel between the colors of religions and colors of the vowels. I explained it here:
I need to This thesis further. Why? Simply because of "contacts" in the invisible ...
on Wiki:
Towards the East ... Man with soles of wind ... Between the Horn of Africa and Saudi ... stays in Harar ... Marseille, terminal ...
Reminder: From Wiki
Sinbad the Sailor called "Sindibad" in Arabic (also spelled "Sindbad" of Persian سندباد, Sandbād), is the name of a fable of Persian origin, which recounts the adventures of a sailor of the time of the Abbasid dynasty. During his travels in the seas east of Africa and southern Asia, Sinbad saw many fantastic adventures.
Adventures
The Thousand and One Nights is a book which narrates the 1001 nights when the young Scheherazade, daughter of the vizier, invents a multitude of stories to entertain her husband and escape death. It is especially the adventures of Sinbad the Sailor.
The first trip
After spending the majority of property bequeathed by his father, Sinbad goes to sea in order to rebuild his fortune. He landed on what appears to be an island, but is in reality a gigantic whale. The whale dives into the sea and the boat departs, abandoning Sinbad.
Clinging to a log brought by sailors to make a fire, he was swept away by the waves and landed on an island. It is collected by the horse grooms waiting for seas to cover the king's mares, with which it binds rapidly knowledge. One day the ship reached the port of Sinbad Cassel. Captain Sinbad after acknowledging and listening to his adventures, he ensures that he kept all the cargo. After receiving many presents from the king, they are returned to Baghdad where Sinbad is going to lead a life of pleasure.
Second Voyage
He grew tired of his life pleasures and then sailed again, possessed by the idea of traveling the world and men to visit their towns and islands. Accidentally abandoned by its crew, he finds himself alone in an inaccessible valley of giant snakes and birds even more gigantic the Rokh. Trapped in a nest of these creatures, he realizes that the floor of the nest is lined with diamonds. Rescued by merchants, he returned to Baghdad with a fortune in diamonds.
Third Voyage
Constantly looking for adventure, Sinbad by this time in Basra.
By luck, he and his companions are trapped on an island by a cyclops. The monster eats the crew members one by one, the biggest in the former. Sinbad comes happily to blind the giant with a piece of wood hardened in the fire. Sinbad finally returns to Baghdad, and better than ever, and the celebration of his return make him forget the horrors of the journey. This episode recalls the story of Odysseus and the Cyclops in Book IX of Homer's Odyssey.
The fourth trip
Always looking for adventure, Sinbad takes the sea and, as usual, his ship ran aground. The naked savages with whom they are giving them to eat a plant that removes their control.
(See Homer's lotus eaters)
The fifth trip
After a moment of rest and fun and looking at his assets, Sinbad forget all the dangers and suffering that he has lived and still feels the need to take off. Passing near a desert island, the crew noticed a gigantic egg that Sinbad recognizes as that of a Rokh ... This episode recalls the episode of the oxen Soleil singing XII of the Odyssey of Homer.
The sixth trip
Sinbad is left stranded at sea and this time on an island where the rivers are filled with gems whose waters sparkle of ambergris ... When Sinbad returns to Baghdad, the caliph is very interested in what he called the land of Serendib.
The Seventh Voyage
Sinbad back at sea with the usual result. Lost on a desolate island, he makes a raft and floats up a big city. There, the chief of the merchants married Sinbad to his daughter, named him as heir and dies ...
Arthur Rimbaud in Harar
Compare with Arthur Rimbaud:
"The sea air will burn my lungs, climates tan me. " A Season in Hell .
Well, our poor Arthur Rimbaud was "struck" by Shahrzad, the woman with amazing engineering behind this masterpiece, this unique work of the thousand and one nights.
I need to point of this thesis about "my" Shahrzad, which is the appearance that I have ranked No. 2 in the strange phenomena that I face in my case of paranoid schizophrenia. This woman, an exception, this is Newton female schizoaffective and also slightly more autistic. It ranks as No. 6 in my rankings completely stupid, I readily concede this, the most beautiful women since the dawn of humanity. A breathtaking beauty, really, these women there are incomparable, unclassifiable. The strangest thing I've never had any sexual attraction to Shahrzad. An amazing thing. We naturist both. I spent hours and hours admiring his plastic incredible curves, I can not count the times I put my head on her belly or her knees and yet nothing ever any sexual desire for Shahrzad. It was incomprehensible at first. And then I did most asked questions. I was too well with her. It emerges from an amazing thing it is even more amazing than her beauty, she is healthy, it is a standing invitation to the healthy things, be it physical, mental or spiritual. It is a psychotherapist engineering. An incredible talent, an innate talent. She knows immediately how react. And the thousand and one nights it is just that, demonstrating his genius as a doctor of souls, a compendium of Psychiatry avant garde, still current, a pure marvel.
How Rimbaud could not fall in love? He, the poet with soles of wind, he understood immediately Shahrzad! He was dazzled by the genius of this woman. He wanted to live it in reality. Rimbaud is a man who thirst for the absolute, a man without compromise, without concessions. He wanted to be like Sinbad, from discovering the world and do business. Rimbaud fled the universe unhealthy intellectual circles in Paris, he moved to the search itself. How not to prove him right, it was the right choice. One could argue that he died young and sick. I think if he had not gone, it would have ended up a tragedy, suicide, duel, crime, whatever, but it would have ended very badly. Shahrzad had temporarily pulled the drama that seemed inevitable in France and even Europe. Was suspended, like a second chance. Rimbaud had the wit to seize it in time.
What surprises me most is the incredible precision of Arthur Rimbaud, a brain awesome, amazing, a brain that would have pleased Conan Doyle.
Is this that makes it does not take pleasure in his adventures of Sinbad type? Probably. He said himself, he is bored! He lacks the intellectual excitement in all these trips. It feels a weariness of life comes up. Cancer is about those diseases that can be programmed or even if you no longer want to live? One way around suicide? How to say, I leave you, I leave this world that bothers me, do not blame me, I'm sick. It's just a feeling.
Arthur Rimbaud had made the right decision in leaving the media chattering classes in Paris to go and burn the lungs in travel. I have no proof, only a specialist could find of his life that detail, but the similarities are such that, for me, there's no doubt he wanted to do as Sinbad. But he thought it was an ultimate goal, that his life would change completely. It was only set in motion, nothing more, this in itself could fill any voids. It would probably have been a great need to have near him (on) a talented psychotherapist. One senses a drop suddenly, a kind of rigidity, inability to communicate. It's a story that hurts. An incredible genius who refuses to create and complaining of intellectual inactivity in his travels. A case that would interest many of our excellent psychiatrists.
That is the crux of Rimbaud. He needed a good psychotherapist or psychiatrist to help him pass the course, the terrible course of "boredom of life" . And this leads to diseases, cancer, Alzheimer's to forget, forget everything, forget oneself, and many other disasters yet. But Rimbaud wanted to pass this course? Did he really live again, to go further in life experience?
(C) Ivano Ghirardini February 4, 2011

Notes: This thesis
much fun. Arthur Rimbaud, a modern Sinbad. At least he has tried! He has refused his fate. He wanted to be free to sail his "destiny" ... whatever the outcome, what counted was set in motion. Only thesis and therefore I defend a viewpoint with elements that confirm and others who do not fail to come aside. A thesis is not a certainty, it's just a kind of exploration of a hypothesis that must articulate at the outset. In this case, I am assuming that Rimbaud to read "the" (there are several) versions of the thousand and one nights, and he understood his genius that he was a kind of checkbook in white, following the amusing comparison of Marguerite Yourcenar. Arthur Rimbaud wanted to write his own version, in fact, alive and in this he is most interesting.
Yourcenar: That's what she had said, however, the Thousand and One Nights are a blank check, anyone can write and rewrite these stories, they even seem to be made for that.
I develop from what I "see" directly, it can not appeal, it can disturb, but that's what I see directly Through the strange phenomena that I am facing a very long time. I express this with my own words, and express it without any pretense of trying to describe what I "see" or "feel". Shahrzad
Thus I have described is the "Shahrzad" I "see" when it appears to me, who I Shahrzad the "journey". I do not mind what has been written here and there. Only after that I am doing research to verify certain things "seen" or deeper.

http://fr.wikipedia.org/wi ki / Nouvelles_orientales

* * The poor
The cruel

* * The oppressed wives devoted mothers

* * * The Holy Women
fatal

None of these patterns, these descriptive, is not "my" Shahrzad, which appeared to me so many times ... hey, it's been a while since I have not heard ... is the appearance No. 2, just below "My girlfriend in the Unseen" which shows she does not speak any more and yet daily acts of physical reality to communicate.
"My Shahrzad" a Newton woman, with a breathtaking beauty. It's not highbrow, it's not the woman of science, no, it's a form of genius in its purest form. She shines, you know, it emerges from it, how to say again, it's contagious his thing. Poor Rimbaud, hope it does not appear to him too. No, I do not think so. Rimbaud's approach is purely intellectual, genius to genius, with interface to the thousand and one nights ... so he found "his" Shahrzad to him ...

Arthur Rimbaud, a soul in Purgatory?
"For Catholic theology, the existence of Purgatory is a truth of faith. " It is a process of purification of the soul after death following the particular trial. Almost everyone pa sser before entering heaven, having failed to concern the damage caused in his lifetime. "


Traduction sur le site:
http://siollinaparpa.blogspot.com/2011/02/second-chance-tattoos.html

Le jardin clair c'est la santé.

Un petit bouquet de délicates roses ce matin, un petit bouquet de rouges splendeurs dans un jardin. Un beau soleil éclabousse ma fenêtre. L'air est limpide et frais. Une splendide journée s'annonce gaiement. Allons, prenons besace et bâton et partons le long des petits chemins par ici. Il ne sied pas de rester enfermé lorsque l'azur infini inonde les grands cieux. Allons, allons, en route vite. La nature nous appelle et nous tend les bras. Voici une grande buse, notre amie, pour nous guider. Elle s'impatiente en faisant de grandes boucles au dessus des jardins endormis. Allons, allons,...

Émile VERHAEREN (1855-1916)

Le clair jardin c'est la santé.

Il la prodigue, en sa clarté,
Au va-et-vient de ses milliers de mains,
De palmes et de feuilles,

Et la bonne ombre, où il accueille,
Après de longs chemins,
Nos pas,
Verse, à nos membres las,
Une force vivace et douce
Comme ses mousses.

Quand l'étang joue avec le vent et le soleil,
Un coeur vermeil
Semble habiter au fond de l'eau
Et battre, ardent et jeune, avec le flot ;
Et les glaïeuls dardés et les roses ferventes,
Qui dans leur splendeur bougent,
Tendent, du bout de leurs tiges vivantes,
Leurs coupes d'or et de sang rouge.

Le jardin clair c'est la santé.

Excellente journée à Vous mes Amies.
Ivano

mardi, juillet 19, 2011

Dauphinelles Ajax roses

Bonjour mes si extraordinaires Amies, Vous vous souvenez de nos belles dauphinelles Ajax violettes qui s'étaient invitées au gré des vents dans mon jardin. En fait j'avais eu la surprise de découvrir aussi ces fleurs en version rose clair. Je vous avais promis de vous publier la photo, voici, c'est chose faite. C'est pour vous souhaiter une bonne semaine ou de bonnes vacances.

Il pleut, il fait froid, on se croirait presque en automne, même en Haute Provence. Pourtant nous avons les lavandes et les cigales joyeuses.
Ivano

http://fr.wikipedia.org/wi​ki/Dauphinelle

mercredi, juillet 13, 2011

Au réveil il était midi.

Un petit bouquet de lauriers de mon jardin.
Ce matin, il pleut enfin. C'est si agréable une belle pluie pour tout rafraichir. Les plantes, les grands arbres avaient très soif.
Excellente journée à vous mes Amies. Le ciel tonne et gronde. De beaux et lourds nuages sombres tempêtent. La nature est en fête.
Ivano


Arthur RIMBAUD (1854-1891)

Aube

J'ai embrassé l'aube d'été.

Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombres ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.

La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.

Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.

Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.

En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.

Au réveil il était midi.
Akènes du soir, bonsoir, bonsoir. Ils sont prêts à partir au gré des vents, ils sont en attente du souffle qui les emportera. Finalement ces akènes sont espoir. Pour vivre, il faut partir et chercher à prendre racines ailleurs. Un akène emporte avec lui la longue mémoire de sa famille, de son espèce, de son clan. A cela il ajoute le vécu de la plante et de la fleur mère. Une seule règle: s'adapter et survivre, donner la vie et transmettre l'héritage de la mémoire.

C'est ce qui est le plus fascinant dans l'observation de la nature, elle semble ne se poser aucune question et ne poursuivre qu'un seul but: vivre et ce peu importe la forme et les mutations. Ce n'est pas de l'existentialisme, ce n'est pas une nécessité, pas un hasard, pas même une destinée, non, c'est une chose simple venue de nulle part, venue de l'origine du monde, comme l'injonction:
"croissez et multipliez vous".
Pourquoi? Dans quel but? Ce n'est pas précisé. Il n'est pas nécessaire d'être conscient pour faire cela.
Des akènes dans la nuit. Ils frémissent mais ne s’envolent pas encore. Ils sont prêts pourtant. A quoi peuvent-ils bien "penser"?
Bonne soirée.
Ivano

lundi, juillet 11, 2011

Petite touche de fraicheur anisée pour l'été.

La petite photo de la ballade du soir. Je viens de la réaliser. Des fleurs de fenouil. Elles sentent très bon. Bonne soirée mes Amies et bon week end.
Ivano

J'ai testé ces fleurs de fenouil en cuisine, le goût anisé est très fort, très ...comment dire, c'est à la fois fort, très parfumé et pourtant cela reste doux. Il en faut très peu, cela parfume vite tout le plat. La petite touche anisée fraiche pour l'été.

 

Bleus chardons rigides.

Bon début de semaine mes Amies. Les premiers chardons bleus, je trouve qu'ils sont en avance cette année. C'est le début, ils commencent juste à bleuir. C'est ma fleur préférée. Sur la photo, des petits escargots parasites qui essaient de trouver un peu d'humidité par ces chaleurs de juillet.
Ivano

Je cherche des poésies au sujet des chardons bleus et je tombe sur des textes quasi mystiques. Serait-ce donc une des symboliques de cette fleur, si bien perçue par nos poètes?


Jean LORRAIN (1855-1906)

D'après un Jacquemain

C'était un grand bois calme aux troncs baignés d'azur.
Une tête d'angoisse aux yeux d'illuminée
Flambants et bleus, pensive et de pleurs ravinée,
S'y dressait, fleur de songe, au fond du clair-obscur.

Tête de sainte errante ou de suppliciée ...
Une énorme couronne au bois piquant et dur,
La couronne du Christ étreignait ce front pur
Et doux, striait de sang la face extasiée.

Et tandis que les yeux allumés de ferveur
Défaillaient et brûlaient, à la fois fous et vides,
Entre ses pauvres mains de bleus chardons rigides

S'écrasaient sur sa robe à la place du coeur.
Oh ! ces yeux suppliants, enivrés et livides,
De femme au front saignant d'épines, ô Douleur !

vendredi, juillet 08, 2011

La lune sur les blés roulait sa belle meule

Une fleur d'oignon sauvage rencontrée lors d'une petite promenade, par ici, vous savez, au sud de nulle part. Seul au monde à contempler cette fleur majestueuse dans un sous bois paisible. Aussi j'ai voulu capturer son image pour partager cela avec Vous, mes douces Amies passionnées des fleurs des champs. Il serait possible de rester des heures à les contempler, en manchonnant un brin d'herbe, tranquillement allongé. Oui, je comprends les extases quasi mystique de Jean Jacques Rousseau, perdu dans ses contemplations de ces merveilles que la nature nous offre pour réjouir nos jours.
Je vous souhaite une excellente journée.
Ivano

http://fr.wikipedia.org/wi​ki/Oignon

Cécile SAUVAGE (1883-1927)

L'enchantement lunaire endormant la vallée
Et le jour s'éloignant sur la mer nivelée
Comme une barque d'or nombreuse d'avirons,
J'ai rassemblé, d'un mot hâtif, mes agneaux ronds,
Mes brebis et mes boucs devenus taciturnes
Et j'ai pris le chemin des chaumières nocturnes.
Que l'instant était doux dans le tranquille soir !
Sur l'eau des rayons bleus étant venus s'asseoir
Paraissaient des sentiers tracés pour une fée
Et parfois se plissaient d'une ablette apeurée.
Le troupeau me suivait, clocheteur et bêlant.
Je tenais dans mes bras un petit agneau blanc
Qui, n'ayant que trois jours, tremblait sur ses pieds roses
Et restait en arrière à s'étonner des choses.
Le silence était plein d'incertaines rumeurs,
Des guêpes agrafaient encor le sein des fleurs,
Le ciel était lilas comme un velours de pêche.
Des paysans rentraient portant au dos leur bêche
D'argent qui miroitait sous un dernier rayon,
Et des paniers d'osier sentant l'herbe et l'oignon.
Les champs vibraient encor du jeu des sauterelles.
Je marchais. L'agneau gras pesait à mes bras frêles.
Je ne sais quel regret me mit les yeux en pleurs
Ni quel émoi me vint de ce coeur sur mon coeur,
Mais soudain j'ai senti que mon âme était seule.
La lune sur les blés roulait sa belle meule ;
Par un même destin leurs jours étant liés,
Mes brebis cheminaient auprès de leurs béliers ;
Les roses défaillant répandaient leur ceinture
Et l'ombre peu à peu devenait plus obscure.
 
 

jeudi, juillet 07, 2011

ils regardent sans voir La rose du vitrail toujours épanouie.

Un petit bouquet de fleurs blanches, comme des petites croix de Malte dans les champs, un petit bouquet de fleurs blanches le long d'un petit sentier magique, un petit bouquet de fleurs blanches comme une invitation au Paradis. Il me plait de laisser mon imagination s'enflammer et me dire: "ce petit sentier est un accès aux champs Élyséens". A tout moment je m'attends à voir surgir une Muse, un Héros, une Déesse endormie, là sous ce grand chêne paisible. le vent léger qui fait bruisser les cimes des grands arbres est comme le chuchotement des Voix de tout ce monde Invisible. Il faut franchir la porte...oui, ce petit sentier conduit bien au Paradis.
Je blague, je blague mes si douces Amies. J'aime vous raconter les choses du temps arrêté par ici, ces petites choses qui finalement sont les plus importantes, ce sont elles qui rendent vraiment heureux.
Excellente journée à Vous, mes tendres, mes douces.
Ivano

Victor HUGO (1802-1885)
Cet homme, que voici lugubre, était joyeux.
Mille éblouissements émerveillaient ses yeux.
Printemps ! en ce jardin abondaient les pervenches,
Les roses, et des tas de pâquerettes blanches
Qui toutes semblaient rire au soleil se chauffant,
Et lui-même était fleur, puisqu'il était enfant.
 
 
Émile VERHAEREN (1855-1916)
Les jardins

Le paysage il a changé - et des gradins,
Mystiquement fermés de haies,
Inaugurent parmi des plants d'ormaies.
Une vert et or enfilade de jardins.

Chaque montée est un espoir
En escalier vers une attente ;
Par les midis chauffés la marche est haletante
Mais le repos attend au bout du soir.

Les ruisselets qui font blanches les fautes
Coulent autour des gazons frais :
L'agneau divin avec sa croix s'endort auprès,
Tranquillement, parmi les berges hautes.

L'herbe est heureuse et la haie azurée
De papillons de verre et de bulles de fruits.
Des paons courent au long des buis ;
Un lion clair barre l'entrée.

Des fleurs droites comme l'ardeur
Extatique des âmes blanches
Fusent en un élan de branches
Vers leur splendeur.

Un vent très lentement ondé
Chante une extase sans parole ;
L'air filigrane une auréole
A chaque disque émeraudé.

L'ombre même n'est qu'un essor
Vers les clartés qui se transposent
Et les rayons calmés reposent
Sur les bouches des lilas d'or.
 
De belles fleurs byzantines sur fond de sècheresse, de belles orientales de pastels délicats drapées, souriantes, paisibles, amusantes.
-Ah m'ont elles dit, un visiteur. Voulez vous nous accorder un pas de danse sur les herbes sèches?
J'ai éclaté de rire. Un vent léger frissonnait sur leurs feuilles duveteuses.
-Ah mes amies, vous ne manquez point d'humour. Prisonnières sur vos racines voici que vous m'invitez. Allons soit, j'accepte.
Les belles Byzantines en furent ravies. Ma Copine dans l'Invisible se moquait. Quel étrange tour allait Elle encore me jouer?
J'ai tendu ma main vers une des feuilles et oh magie, oh mystère...voici que le plus extraordinaire des voyages commençait...

Bises, mes Amies. Non, non, ne me lisez pas, ne vous laissez pas entrainer dans mes petites histoires.
Ivano


José-Maria de HEREDIA (1842-1905)

Vitrail

Cette verrière a vu dames et hauts barons
Étincelants d'azur, d'or, de flamme et de nacre,
Incliner, sous la dextre auguste qui consacre,
L'orgueil de leurs cimiers et de leurs chaperons ;

Lorsqu'ils allaient, au bruit du cor ou des clairons,
Ayant le glaive au poing, le gerfaut ou le sacre,
Vers la plaine ou le bois, Byzance ou Saint-Jean d'Acre,
Partir pour la croisade ou le vol des hérons.

Aujourd'hui, les seigneurs auprès des châtelaines,
Avec le lévrier à leurs longues poulaines,
S'allongent aux carreaux de marbre blanc et noir ;

Ils gisent là sans voix, sans geste et sans ouïe,
Et de leurs yeux de pierre ils regardent sans voir
La rose du vitrail toujours épanouie.
 

lundi, juillet 04, 2011

Le vrai sage se fait Des bonheurs en miniature.

Un petit bout de jardin en Provence, c'est reposant. Bonne fin de semaine mes petites libellules joyeuses sur l'océan des jours bleus.
Ivano


Jean de LA FONTAINE (1621-1695)

Les Amours de Psyché - Éloge de l'Oranger

Sommes-nous, dit-il, en Provence ?
Quel amas d'arbres toujours verts
Triomphe ici de l'inclémence
Des aquilons et des hivers ?

Jasmins dont un air doux s'exhale,
Fleurs que les vents n'ont pu ternir,
Aminte en blancheur vous égale,
Et vous m'en faites souvenir.

Orangers, arbres que j'adore,
Que vos parfums me semblent doux !
Est-il dans l'empire de Flore
Rien d'agréable comme vous ?

Vos fruits aux écorces solides
Sont un véritable trésor ;
Et le jardin des Hespérides
N'avait point d'autres pommes d'or.

Lorsque votre automne s'avance,
On voit encor votre printemps ;
L'espoir avec la jouissance
Logent chez vous en même temps.

Vos fleurs ont embaumé tout l'air que je respire :
Toujours un aimable zéphyre
Autour de vous se va jouant.
Vous êtes nains ; mais tel arbre géant,
Qui déclare au soleil la guerre,
Ne vous vaut pas,
Bien qu'il couvre un arpent de terre
Avec ses bras.


Début de semaine paisible, des nuages enfin pour adoucir le ciel, peut être un peu de pluie d'ici ce soir pour vivifier les jardins écrasés de soleil. Début de semaine en Provence endormie, début de semaine au ralenti.
 
A Paris aussi, les fenêtres fleurissent, les balcons sont jardins nonchalants.

Albert MÉRAT (1840-1909)

Les fenêtres fleuries

Les Parisiens, entendus
Aux riens charmants plus qu'au bien-être,
Se font des jardins suspendus
D'un simple rebord de fenêtre,

On peut voir en toute saison
Des fils de fer formant treillage
Faire une fête à la maison
De quelques bribes de feuillage.

Dès qu'il a fait froid, leurs couleurs
Ne sont plus que mélancolie ;
Mais cette habitude des fleurs
Est parisienne et jolie.

Ainsi, tout en haut, sous les toits,
L'enfant aux paupières gonflées,
Qui coud en se piquant les doigts,
A près d'elle des giroflées.

Quelquefois même, et c'est charmant
Sur la tête de la petite,
On voit luire distinctement
Des étoiles de clématite.

Aux étages moins près du ciel,
C'est très souvent la même chose
Un printemps artificiel
Fait d'un oeillet et d'une rose.

Dans un pot muni d'un tuteur,
Où tiennent juste les racines,
Un semis de pois de senteur
Laisse grimper des capucines.

Les autres quartiers de Paris
Ont des fleurs comme les banlieues
C'est que le ciel est souvent gris,
Et qu'elles sont rouges et bleues.

C'est qu'on trouve un charme, en effet,
A ce fantôme de nature,
Et que le vrai sage se fait
Des bonheurs en miniature.


Bon début de semaine mes Amies, bon début de semaine parmi les fleurs qui sont à nos jours ce que les étoiles sont à nos nuits.
Ivano

vendredi, juillet 01, 2011

Folles amours font les gens bêtes

François VILLON (1431-?)

Double ballade

Pour ce, aimez tant que voudrez,
Suivez assemblées et fêtes,
En la fin ja mieux n'en vaudrez
Et n'y romperez que vos têtes ;
Folles amours font les gens bêtes :
Salmon en idolatria,
Samson en perdit ses lunettes.
Bien heureux est qui rien n'y a !

Orpheüs le doux ménétrier,
Jouant de flûtes et musettes,
En fut en danger du meurtrier
Chien Cerbérus à quatre têtes ;
Et Narcissus, le bel honnêtes ,
En un parfond puits se noya
Pour l'amour de ses amourettes.
Bien heureux est qui rien n'y a !

Sardana, le preux chevalier
Qui conquit le règne de Crètes,
En voulut devenir moulier
Et filer entre pucelettes ;
David le roi, sage prophètes,
Crainte de Dieu en oublia,
Voyant laver cuisses bien faites.
Bien heureux est qui rien n'y a !

Amon en vout déshonourer,
Feignant de manger tartelettes,
Sa soeur Thamar et déflourer,
Qui fut chose mout déshonnêtes ;
Hérode, pas ne sont sornettes,
Saint Jean-Baptiste en décola
Pour danses, sauts et chansonnettes.
Bien heureux est qui rien n'y a !

De moi, pauvre, je veuil parler :
J'en fus battu comme à ru teles,
Tout nu, ja ne le quiers celer.
Qui me fit mâcher ces groselles,
Fors Catherine de Vaucelles ?
Noël, le tiers, ait, qui fut la,
Mitaines à ces noces telles !
Bien heureux est qui rien n'y a !

Mais que ce jeune bacheler
Laissât ces jeunes bachelettes ?
Non ! et le dût-on brûler
Comme un chevaucheur d'écouvettes.
Plus douces lui sont que civettes ;
Mais toutefois fol s'y fia :
Soient blanches, soient brunettes,
Bien heureux est qui rien n'y a !

D'un balai d'églantines insensées Chasse de mon coeur les amours anciennes !

Charles CROS (1842-1888)

Pluriel féminin

Je suis encombré des amours perdues,
Je suis effaré des amours offertes.
Vous voici pointer, jeunes feuilles vertes.
Il faut vous payer, noces qui sont dues.

La neige descend, plumes assidues.
Hiver en retard, tu me déconcertes.
Froideur des amis, tu m'étonnes, certes.
Et mes routes sont désertes, ardues.

Amours neuves, et vous amours passées,
Vous vous emmêlez trop dans mes pensées
En des discordances éoliennes.

Printemps, viens donc vite et de tes poussées
D'un balai d'églantines insensées
Chasse de mon coeur les amours anciennes !

Noces du samedi ! noces où l'on s'amuse

François COPPÉE (1842-1908)


Noces du samedi ! noces où l'on s'amuse,
Je vous rencontre au bois où ma flaneuse Muse
Entend venir de loin les cris facétieux
Des femmes en bonnet et des gars en messieurs
Qui leur donnent le bras en fumant un cigare,
Tandis qu'en un bosquet le marié s'égare,
Souvent imberbe et jeune, ou parfois mûr et veuf,
Et tout fier de sentir, sur sa manche en drap neuf,
Chef-d'oeuvre d'un tailleur-concierge de Montrouge,
Sa femme, en robe blanche, étaler sa main rouge.

Les personnages sont des fleurs Car vous êtes des fleurs naissantes.

François Tristan L'HERMITE (1601-1655)

Sujet de la comédie des fleurs

L'auteur étant prié par des belles dames de leur faire promptement
une pièce de théâtre pour représenter à la campagne, et se voyant
pressé de leur écrire le sujet qu'il avait choisi pour cette comédie,
à laquelle il n'avait point pensé, leur envoya les vers qui suivent.

Puisqu'il vous plaît que je vous die
Le sujet de la comédie
Que je médite pour vos soeurs ;
Les images m'en sont présentes,
Les personnages sont des fleurs
Car vous êtes des fleurs naissantes.

Un lys, reconnu pour un prince,
Arrive dans une province ;
Mais, comme un prince de son sang,
Il est beau sur toute autre chose ;
Et vient, vêtu de satin blanc,
Pour faire l'amour à la rose.

Pour dire qu'elle est sa noblesse
A cette charmante maîtresse
Qui s'habille de vermillon,
Le lys avec des présents d'ambre
Délègue un jeune papillon,
Son gentilhomme de la Chambre,

Ensuite le prince s'avance
Pour lui faire la révérence ;
Ils se troublent à leur aspect
Le sang leur descend et leur monte :
L'un pâlit de trop de respect,
L'autre rougit d'honnête honte.

Mais cette infante de mérite,
Dès cette première visite,
Lui lance des regards trop doux
Le souci qui brûle pour elle,
A même temps en est jaloux,
Ce qui fait naître une querelle.

On arme pour les deux cabales.
On n'entend plus rien que tymbales ;
Que trompettes et que clairons ;
Car, avec tambour et trompette,
Les bourdons et les moucherons
Sonnent la charge et la retraite.

Enfin le lys a la victoire ;
Il revient couronné de gloire,
Attirant sur lui tous les yeux.
La rose, qui s'en pâme d'aise,
Embrasse le victorieux ;
Et le victorieux la baise.

De cette agréable entrevue,
L'absinthe fait, avec la rue,
Un discours de mauvaise odeur
Et la jeune épine-vinette,
Qui prend parti pour la pudeur
Y montre son humeur aigrette.

D'autre côté, madame ortie,
Qui veut être de la partie
Avec son cousin le chardon,
Vient citer une médisance
D'une jeune fleur de melon
A qui l'on voit enfler la panse.

Mais la rose enfin les fait taire,
Par un secret bien salutaire,
Approuvé de tout l'univers.
Et dissipant tout cet ombrage,
La buglose met les couverts
Pour le festin du mariage.

Tout contribue à cette fête.
Sur le soir un ballet s'apprête,
Où l'on ouit des airs plus qu'humains
On y danse, on s'y met à rire.
Le pavot vient, on se retire ;
Bonsoir, je vous baise les mains.

Et Vous heureux, en qui de Dieu est mise

Bonjour, bonjour mes petites libellules joyeuses sur les airs limpides de ce premier juillet. La sècheresse est toujours là, elle guette, elle est visible sur cette photo. Une corbeille blanche, une corbeille pour fêter des noces ? Oui, en ce jour Albert, le Prince, se marie sur son beau rocher au dessus des flots azurs. Les tabloïds ravageurs nous disaient que sa chérie, fort belle, voulait déjà s'échapper et prendre le premier avion en partance pour le pays des zoulous. Ah déjà la presse à sensation se moque. Ce n'est pas le cas de cette modeste fleur des champs. Non, celle ci dit au Prince et à sa future princesse, doucement: "soyez heureux".
Oui, cette fleur ne leur souhaite que du bonheur. Faut-il être fou pour se marier en 2011? Ce qui fait le plus peur aux couples c'est la perte de désir. Remplacer cela par de la tendresse? Non, non disent les éternels amants, jamais, jamais. Quelle est donc la plus grande beauté du mariage? Les petits riens au quotidien? Le fait de trouver l'autre, de s'attacher et pourtant de se sentir plus libre et plus fort. Ah j'avoue mon ignorance. Dites moi mes Amies, dites moi ce que vous en pensez, j'adore vous lire, vous le savez.
Excellente journée à Vous mes petites libellules bleues dans les soleils radieux.
Ivano

Jean DORAT (1517-1588)

Epithalame ou chant nuptial

Sur le Mariage de tres-illustres Prince et Princesse

Heureux les Rois que Dieu tant favorise,
Qu'il les eslit pour sa France regir,
Tels qu'il luy plaist, de pere en fils choisir,
Tous tres-chrestiens et maintenans l'Eglise.

C'est pourquoy Dieu luy-mesme les baptise
Et sacre Roys : et ne laisse tarir
L'ampoulle encor', qui, pour ses Rois cherir,
A Sainct Remy par l'Ange fut transmise.

Et Vous heureux, en qui de Dieu est mise
Mesme faveur, comme du sang Royal,
Faisant des deux mariage loyal.

Sainct Remy mesme, à qui lors fut commise
La fiole saincte, en train Pontifical
Vient en son moys à vostre nuptial.